Le bruit d'une canette qui tombe lourdement dans le fond du distributeur non loin le ramène soudainement à la réalité.

Il cligne des yeux, une fois, deux fois, et balaie ses alentours du regard, comme pour vérifier que rien n'a changé. Toujours les mêmes bâtiments, les mêmes devantures, les mêmes véhicules ; seules changent les silhouettes qui, de l'autre côté de la rue, se hâtent sur le trottoir, comme pressées par une épée de Damoclès qu'elles seules peuvent voir. Pour être honnête, c'est quelque chose qui ne lui parle pas vraiment – qui ne résonne pas en lui.

Rem n'est pas la personne la plus terre à terre qui existe en ce monde.

Déjà jeune, il avait toujours eu la tête ailleurs, loin, bien loin des quatre murs de sa chambre d'hôpital. Les années qui avaient suivi son adoption par Oswald n'avaient pas non plus été des plus épanouissantes – et il avait vite appris à s'évader autrement. Les livres, les comics qu'il amassait dans la pièce qui lui servait de chambre depuis son arrivée avaient été longtemps sa seule échappatoire, jusqu'à ce que sa santé se soit suffisamment améliorée pour qu'il puisse mettre le pied dehors.

Mais même une fois livré à lui-même, son naturel rêveur n'avait pas pour le moins changé. Parfois, à ses propres dépens – les bleus qui couvrent son corps témoignent encore de sa maladresse – ou parfois, à ceux des autres. Même aujourd'hui, il ne réalise pas vraiment l'impact que peuvent avoir ses actions, ou sa propre présence, sur les autres. Il n'est pas rare qu'il effraie accidentellement quelqu'un, parce qu'il s'est approché un peu trop discrètement, ou tout simplement à cause de son apparence. Après tout, un mec émacié à l'allure punk, bardé de noir et de rouge et aux cernes démesurées n'est pas exactement la chose la plus rassurante que l'on pourrait croiser. Ajoutez à cela sa tendance à souvent sortir de nuit, et...

Oh, passons.

Il sent le banc sur lequel il est assis grincer légèrement – signe que celui qui l'accompagne est venu s'asseoir à ses côtés. Il... ne parvient toujours pas exactement à le regarder en face. Le poids de la culpabilité est encore un peu omniprésent au fond de lui ; chose que la façon dont il semble triturer le contour de ses ongles rend évidente. Il n'aurait pas pensé que ses habitudes de travail auraient perturbé quelqu'un à ce point. Pourtant, il avait entendu dire que beaucoup de gens cumulaient des petits boulots pour vivre... non ?

Enfin, peut-être pas autant que lui.

Il inspire – et parvient enfin à relever la tête, avant de tourner les yeux vers celui qui lui tient compagnie.

Il n'arrive toujours pas à vraiment le regarder en face, en revanche.

« J'suis désolé pour tout à l'heure. »